J'écoute : foxy brown Je cite : "l'homme n'est pas un singe, l'homme est un slip sur une bête sauvage. Et l'art est le cri idiot du singe qui enlève son slip qui lui gratte le cul." (mis à jour dimanche 27 janvier 2008 à 17:31)
Il faut que je vous raconte, il faut que je témoigne, que le monde entier sache ce qu'on a vu, ce qu'on a vécu ce soir là au Sonic, cette soirée où la péniche à pris feu, où les quais ont été submergés, cette soirée où le ciel s'est ouvert en deux comme une pastèque, quand trois japonaises d'un mètre trente et d'une vingtaine d'années ont accompli un truc insensé, auquel personne ne semblait s'attendre.
Trois filles, petits cheveux raides, attachés, poignées fins, ports de danseuses, lookées comme des étudiantes en lettres un samedi soir, sacs à main minuscules, discrètes, mêlées à la foule, la surprise en fut d'autant plus grande.
Batterie, guitare, basse, plus quelque chose qui tient sans doute de la sorcellerie. Ce n'était pas un concert, c'était un incendie. Imaginez faire face à un train qui vous arriverait droit dessus, ou non, imaginez des lions, des rossignols, une supernova, imaginez une musique qui vous laisserai la mâchoire au sol à chaque mesure, non franchement, il fallait le voir pour le croire.
Il fallait voir cette batteuse de pure folie, suant et crachant sur ses caisses comme un démon; il fallait voir ces gratteuses majestueuses comme deux statues, faire sortir des ouragans de leurs instrus. Il fallait entendre ces riffs de guitare éclater, s'envoler, mettre en transe un public sidéré, au bord de l'hystérie. C'est fou ce qu'un concert peut parfois provoquer en nous, adrénaline, potions magiques, hémorragies, que sais-je. Un coup de foudre!
C'était le samedi premier mars dernier: Nisennenmondai.
L'histoire de The Mist a de quoi enflammer l'imagination: un groupe d'hommes et de femmes se retrouve piégé dans un supermarché. Au dehors: un brouillard inter-dimensionnel qui déverse sur terre une faune gluante et agressive à la Half Life. Parmi les survivants, des clans se forment puis s'opposent: comment survivre à cette catastrophe, comment échapper aux monstres, quelle est l'issue? The Mist est un film admirable, merveilleusement bien écrit, pensé, réfléchit, à la mise en scène précise, aux acteurs impecs. Pas conventionnel pour un sous, le film de Darabont ne laisse pas une seule seconde le spectateur avachi dans son confort, l'emmenant vers des rebondissements inattendus, le questionnant sans cesse, n'hésitant pas à la malmener, à l'image de cette fin déjà culte dont on ressort à la fois choqué et hagard. Les effets spéciaux parfois approximatifs (pour ne pas dire cheap) donnent une couleur étrange et personnel au film, et l'inscrive directement dans le fantastique des 90's: on pense beaucoup à X-Files, Au-delà du Réel, aux adaptations télé du King comme les Tommyknockers et tout ces téléfilms extraordinaires qui firent les grandes heures des Jeudis de l'Angoisse. Biensur The Mist à ce quelque chose en plus qui fait de lui un chef d'oeuvre immédiat: il y a cette cruauté, cette intelligence de l'écriture, ce regard inquiet sur l'humain.
Au final on ne saura jamais quel aura été le meilleur choix à faire face à la Brume: la fuite? le suicide? la prière? Non, certainement pas la prière: le fanatisme religieux s'en prend plein la gueule tout le long du film, et ce d'une façon absolument géniale, d'abord tourné en dérision, puis dénoncé, pour être finalement condamné... d'une balle en pleine tête! (incroyable scène). Marci Gay Holden compose un personnage drôle et effrayant dans la grande tradition des sorcières bigotes (de la mère de Carrie en passant par la timbrée de Silent Hill) et elle est inoubliable. Enfin, The Mist regorge de scènes de pure terreur (les araignées!!) mais aussi d'instants étranges et poétiques, comme ces cinq dernières minutes suspendues dans l'horreur. En sortant du film, on retrouve le monde réel pas tout à fait dans le même état où on l'avait laissé, et c'est bien là la marque des meilleurs films fantastiques.
Christine Boutin, cet individu dangereux, méprisable, cette pieuvre déguisée en bonne soeur, est venu une fois de plus agiter ses tentacules dans les médias, déverser sa connerie et défendre ses valeurs puantes.
Si Chantale Sébire souffre, elle n'a qu'à sucer des mentos, et si elle se trouve moche, et bien c'est comme ça, des gens moches yen a plein et ils ne se plaignent pas à ce que je sache, et après tout la Chantal elle doit surement avoir été une bonne grosse pêcheresse dans sa jeunesse pour avoir choper un truc pareil sur la tronche!
Christine Boutin. Christine Boutin.
Elle qui semble planer à dix mille au-dessus de la réalité, qu'elle aille voir ailleurs, qu'elle aille en Irlande, en Iran, qu'elle comprenne l'enfer que deviennent nos vies quand nos corps ne nous appartiennent plus, quand l'Etat nous possède tout entier, nos queues, nos culs, nos ventres.
C'est effrayant d'avoir a quémander ne serait-ce qu'une petite miette de compassion à un être d'apparence si pieux, mais en fin de compte, ce n'est qu'une hypocrisie de plus, une vulgarité parmi tant d'autres. J'ai arrêté de les compter. Continuez, continuez comme ça, à nous humiliez, nous enfoncer. Rira bien qui rira le dernier.
La demande de Chantal Sébire à mourir dignement entourée de sa famille a été rejeté. L'euthanasie n'est pas prête d'être légalisée en France. En même temps, que pouvions nous attendre d'un gouvernement qui vient d'accorder aux foetus un statut dans les livrets de famille? Prenez garde, salopes, fille-mère, petites putains, ce pois chiche qui flotte dans votre utérus a une âme, et ce que vous vous apprêtez à faire, c'est un meurtre! 30 ans après la dépénalisation de l'avortement, le corps des femmes est à nouveau menacé d'être coupé en deux. Tous les combats qui ont été gagné au XXème siècle pour que les femmes puissent disposer de leur corps, l'avortement, la contraception, les droits des homosexuels, tous ces combats ont été menés contre les religieux. Tous sans exceptions. 2008: retour d'un demi siècle en arriève. Sarkozy suce la bite du Pape et part faire des feuilles de rose aux intégristes saoudiens. Abjecte. Nicolas est malin, il l'a bien sentit, TF1 ne suffit plus, pour endormir les masses, il faut recourir aux bonnes vieilles méthodes: les curés à la rescousse!! Quel splendide aveux d'échec! Quel putain de cauchemar!!
Ce sont des gens comme ça qui nous dirigent. Tas de cons. Vous les avez élu. Rien à foutre de la vague rose de ce week end, c'est trop tard putain, Nicolas Sarkozy est président, c'est un cauchemar dont je n'arrive pas à me réveiller, et Brice, et Xavier, et Rachida, j'ai la rage mais je me sens tellement impuissant.
Et Christine.
T'en fais pas Christine. Dans mon Enfer à moi, tu seras ma favorite, tu auras le bikini bordeau de Princess Leïa, un tourne broche dans le cul et une tomate sur la tête. Tu rotiras pendant des siècles, et chaque jour, à 13h tapante, je mangerai la viande de tes cuisses dans deux tranches de pain, avec beaucoup de mayo. Tes cuisses qui repousseront chaque nuit, te causant d'atroces souffrances. T'inquiètes pas. Tu vas adorer.
